Lágrimas ocultas

Se acabaron las vacaciones. Definitivamente. Adiós paisajes absolutamente azules, adiós brisa de mis sueños, adiós sueños sin rupturas, adiós bailes en las olas, entre espuma, risas limpias, eco de golondrinas, evasión del pensamiento, olvido.

Tengo los ojos llenos de lágrimas, durante casi todo el día, todos los días, y no puedo llorar.

Hoy llevo una camisa de manga larga; negra. Me ha buscado desde dentro del armario, ella. Seguramente es el abrigo de mi tristeza.

Ayer me equivoqué de día. Luego me vengué: aproveché el paseo perdido para ir a recoger los libros que llevaban tiempo esperándome.

El diario de Anna Frank me miró profundamente desde un escaparate, aprovechando que mi coche estaba detenido con paciencia delante de él. Hace mucho tiempo que tuve ese libro. Nunca llegué a acabarlo; sin embargo ¡me llegó tan hondo!; mejor no seguir, mejor no llegar al final. Tardé mucho en querer saber qué había pasado.

Mi coche estaba detenido en uno de tantos atascos, yo miré por la ventanilla y allí, frente a mí, estaban los inmensos ojos inocentes de Anna Frank, el dulce óvalo de su cara, la tristeza apuntando al fondo de su mirada, el futuro feroz dibujándose ya en sus pupilas. Toda la tristeza del mundo entero en una mirada; el símbolo de lo más hondamente humano.

No hace falta una tormenta, no hace falta que llegue un rayo para que todo tu cuerpo se conmueva, se quede clavado, se disuelva; sólo una mirada, sólo la mirada de unos ojos bellísimos.